пляши и танцуй, моя трехглавая муза, я
вообще муза науськивает меня написать по каждому фэндому, которым я успела поболеть за время этого анабиотического коматоза. и если я в этот раз не соскочу, ой-ё. меня ждут просто прекрасные несколько месяцев. плюс незаконченные переводы, а если ещё решусь и все зарисовки из моей прекрасной голубой тетрадочки доработать..
похороните меня за плинтусом.
это всё перфекционизм нашептывает, мол, ну доделай ты, чтобы чистенько стало и со спокойной душой отпустить можно было, а то, что на один готовый фик 4-5 зарисовок как-то сами собой прилетают, он, сука, молчит.
и всё-таки без этой наркоты было чуток тоскливо. конечно, можно с этим поспорить, мол, когда в десятый раз выдергиваешь себя из полудремы, чтобы включить свет и записать очередной абзац так не кажется, да и вообще